Я хотела бы писать о многом. О том, что происходит внутри или вокруг меня самой, но что-то совсем не дает мне связать и двух слов. Иногда мне кажется, что я изменилась. Ну, изменилась же, да? Думала, что стала открытой, но теперь выясняю, что, напротив, закрылась еще сильнее, как цветок, при заходе солнца, только в этот раз насовсем. Спать часов по восемнадцать в сутки уже как хобби. Мое истинное признание — кровать и подушка. А когда-то в детстве я мечтала, что стану душой компании и никогда не буду одна. Вместо мечт у меня давно уже принятый реализм с пессимизмом в перемешку, и грустью. Я раскрасила жизнь в уныние, или жизнь раскрасила меня? Не хочу отвечать на сотый вопрос «почему?» в своей голове. Но если не спросишь сама, ведь не спросит никто. Сколько можно смотреть на то, как сто двадцать пятый последний поезд уходит? Самое время шагнуть по него…